Sensory Imagery: A fun lesson for my poetry students

While crabbing on the shores of Maryland’s Wye River one intoxicatingly-sunny day, my husband and I netted and trapped about four dozen beady-eyed, bright-blue-shelled crabs. A rather unappealing briny odor arose from this crowd of clammy crustaceans as the overloaded bucket, which contained them, spilled over and they scuttled across the well-worn bottom of our wooden boat. A chorus of “click-clack-clee’s” resounded, as dozens of pairs of claws were raised in defiance – miniature prizefighters poised to lunge at our arrogant approach. Wincing with pain, as peevish pincers met with bare and unprotected fingers, we scooped our little dignity-damaged prizefighters back into their plastic pail. Back at home, after our soggy soldiers were relinquished to the cooking pot, our palates were treated to the savory, salty white meat of the once-feisty foragers.

Night Sounds

The sliver of a topaz moon                                                                                                                    evolves into a whole.                                                                                                                            Night sounds huddle in their skins,                                                                                          black on white,                                                                                                                                  crawling,                                                                                                                                                tapping at my door,                                                                                                                  dissolving light,                                                                                                                                frenzied in their efforts                                                                                                                      to scrape and bump and grind                                                                                                            till my heavy eyelids flutter                                                                                                                and I leave them all behind.                                                                                                          Light into darkness,                                                                                                                  darkness into blessed light,                                                                                                                  the cycle weaves its web                                                                                                                    and the night sounds                                                                                                                  march to drum rolls                                                                                                                        with the panic in my bed.